Harry Zipotter y el Canto Rodao Filosofal

Doblebemol asintió levemente y luego puso una mueca de absoluto deficiente mental.
-Sólo podemos hacer conjeturas, tal vez nunca sepamos que pasó realmente.
En ese instante se oyó el rugido del motor de un camión. Happy aterrizó destruyendo cuatro casas.
-Aquí lo traigo, señor- dijo Happy.
-Humm, ¡Pásamelo puto chalado!- dijo Anus.
-Sí, que gran hombre es usted.
-Lo sé.
Happy era un hombre de quince metros de altura. Su cara estaba cubierta por una poblada barba y sus manos medían como un convoy de camiones cisterna. Pero de los grandes.
-Anus, aún no me has dicho porque tenemos que venir precisamente aquí, huele a corrupción anal- dijo Miyerba.
-Voy a dejar a Harry con sus tíos, son la única familia que le queda ahora, además, espero que le hagan la vida imposible para tocar un poquitín los cojones.
-¿Quiere decir…? ¡No puede referirse a la gente que vive aquí, dan asco y no hablan vascuence! ¡Harry Zipotter no puede vivir aquí!
-Es el peor lugar para él-dijo Doblebemol agarrándose la polla con firmeza- Sus tíos podrán explicarle todo cuando crezca, les escribí un libro sobre mi inteligencia.
-¿Un libro?- repitió la profesora McArronagall- Doblebemol, ¿De verdad piensas que se puede explicar todo en un libro? ¡Esa gente no comprenderá nunca a Harry, no saben vascuence! ¡Será famoso… una leyenda… se escribirán libros y sonetos sobre esto, todos los niños del mundo conocerán su nombre!
-Exactamente, sería suficiente para marear a cualquier niño, además me jode que sea más famoso que yo, con lo que yo molo… Esta es la única solución.
McArronagall asintió y contempló radiante como Doblebemol lanzaba a Harry contra la puerta de los Dosley y luego colocaba una carta encima. Cambió las bombillas de las farolas y se fue a celebrar la muerte de Valdemort. En el suelo, con el brazo partido estaba Harry Zipotter, el crío que sobrevivió, que ya podía haber palmado el muy cansino.